Pretexto

De nuevo estoy sentada aquí, sola. Como cada vez que se me ocurre escribir algo así. Le digo al mundo entero esta gran mentira de quien soy, cuando jamás he sido ni seré. A veces no se si me miento, aunque sé que si las cosas ya no duelen, vivo en constante dolor. Todo tiene un sentido estricto y obligado, aquí no existe la felicidad.

Quisiera que la fuerza del odio no fuera tan grande. Es malo preguntarse cosas cuando estás en esta situación, pero en la quietus y en el silencio se hace inevitable.

Me contradigo en lo que siento, pienso y hago ahora, tratando de ordenarlo y anteponerlo, pero no se puede.

Odio mis burbujas imaginarias, son cada vez menos evidentes, pero no por eso menos desgarradoras. Creo que te dejé hace mucho y la invensión de esto fue a modo de pretexto, ahora ya no sirve . El tiempo ha borrado todo y el nudo d emi garganta terminó por desarmar lo que estaba impregnado en mis poros. Mi esperanza se transformó en sangre, la sangre en odio, el odio en fuerza, la fuerza en lucha y hoy mi lucha no tiene sentido alguno. La rabia me ha cegado y ya no recuerdo el por qué estoy aquí.

Hoy te odio por abandonarme al igual que todosm aunque la incipiente realidad me demuestre que siempre lo estuve.

El amor no existe, es sólo algo para ocupar el tiempo de sobra y como no me sobra tiempo, no necesito nada en que gastarlo.

Gracias a lo amargo degustas lo dulce.

Se agradecido con tu infelicidad.